Baudelaire sobre a mesa,
Suas flores ignoradas,
Mas por mim jamais deixadas.
Oh! Geração decadente,
Não sentes falta da beleza?
Tecnologia indecente,
Transforma mentes em vento,
Nada sabem, apenas excremento!
Não sei se é nojo,
Ou se é raiva,
Mas digo: lhes falta a palavra,
Lhes falta o mojo,
O prazer de quem amava,
Dos poetas o dom da lavra.
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